Polaroid Project

Come si capisce quando è davvero finita?

Quale confine, porta, barriera, bisogna oltrepassare per dire di aver concluso?

I viaggi sono come le storie d’amore, per me. E anche questo viaggio (questo forse molto più di tanti altri) ha confini labili e impalpabili: è iniziato forse una notte d’inverno mesi e mesi fa davanti ad un film e si è concluso giorni prima che rivarcassimo il confine italiano.

Eppure, c’è sempre questa sensazione dentro di me. Che il viaggio non sia finito. E’ per questo, forse, che la prima notte che ho finalmente passato nel mio letto (ne ho cambiati 19, lungo il percorso) non ho chiuso occhio.

I miei odori, i profili delle mie cose, la serranda abbassata, la notte che finalmente cala di nuovo, il mio gatto che silenzioso sale ai piedi del mio letto per fare il pane sulle mie gambe. E io lì, in una specie di silenziosa e statica fibrillazione.

Mi è impossibile pensare a questo viaggio diversamente che come un unico e solo giorno, passato a muoverci come pesci nell’acqua di un torrente. Abbiamo scivolato su un percorso tracciato solo dalla nostra volontà, liscio come se fosse sempre esistito. Soleggiato come se ci stesse aspettando. Immenso come se volesse mangiarci.

E, per quanto mi riguarda, l’ha fatto. Forse è per questo che è come se per me non sia finito. Perché, come i grandi amori, i grandi viaggi si prendono qualcosa da te, dandoti in cambio qualcos’altro, di te. Qualcosa che la sera prende il posto nel letto, al tuo fianco, di ciò che c’era prima. Ed è strano e inevitabile.

Questo viaggio mi ha dato tanto e tolto altrettanto. Mi sono sentita una clessidra, continuamente rivoltata, riempita e svuotata in una simultaneità incessante, lì dove il tempo ci ha abbandonati a noi stessi.

Ringrazio i miei compagni, senza i quali tutto sarebbe stato diverso. E i quali mi hanno sopportato, per tutti quei giorni.

Andrea e la sua delicatezza.

Elena e la sua meticolosità.

Gabriele  e la sua trasparenza.

Come i grandi amori, per me, questo viaggio non finirà mai.

How is possible to understand when something is really finished?

Which border, door, barrier have we to cross to say “it’s over?”.

Travels are like love stories, for me. And also this trip (maybe this one more then others) has fleeting and impalpable limits_ it’s maybe started one winter night of month and month ago watching a movie, and it’s finished days and days before we passed the italian boundary.

But yet, there’s always this feeling inside myself. That trip is not finished. Maybe this is the reason why, first night I finally spent in my bed (I’ve change 19 different beds during this trip) i never closed my eyes.

My smells, profiles of my things, the shutter down, the night that finally comes again, my silent cat jumping on my bed to “make bread” on my legs. And here, myself, in a kind of ecstatic fibrillation.

Thinking about this journey differently from a one and only day, is impossible to me. Passed moving like fishes in the torrent water. We have drift on a way traced only by our wishes, smooth like it was always existed. Sunny like it’s waiting for us. Immense like it wanted to heat us.

And, according to me, it does. Maybe this is why it’s not yet ended for me. Because like big loves did, also big trips takes something from yourself, giving you back something else. Something that takes the place beside you in bed at night, that before was of something else. And it’s strange and inevitable.

This trip gave me a lot, and took from me too. I felt myself like a hourglass, constantly overfilled and depleted in an unceasing simultaneity, there where time abandoned us alone.

I want to thank my pals, without which everything would be different. And which supported me, for all those days.

Andrea and his delicacy.

Elena and her preciseness.

Gabriele and his transparency.

Just like big loves, this trip for me, will never ends.